Il collegio arbitrale del CONI, proprio come ci si aspettava, ha appena tolto 8 punti di penalizzazione alla Juventus, la seconda squadra di Torino. Questa società a delinquere che da dieci anni, insieme col Milan, amministra i campionati a proprio piacimento con incredibili ruberie degne del defunto Bettino. Che oggi viene rappresentata da un tale Cobolli Gigli, un vecchio aristocratico rimbambito, dotato di tanta arroganza e volgarità da poter competere con Berlustoni. Credo che poche cose al mondo riescano ad essere fastidiose come osservare la strafottenza e la maleducazione di qualche lucido e abbrustolito, ricchissimo ladrone; mi vengono in mente giusto l'elettroshock, la castrazione e Pino Insegno.

Qualche tempo fa avevo scritto un commentino un po' incerto ma tutto sommato possibilista su Simone Cristicchi. Oggi mi tocca aggiornare il mio giudizio su questo giovane, visto che ieri sono andato a vederlo dal vivo, grazie al costo zero dell'operazione ed al nulla che offre la Liguria per quanto concerne i divertimenti. Sull'aspetto musicale non ho molto da aggiungere a quanto già scritto, se non che in concerto il ragazzo si presenta con una formazione rockettara e coadiuvato da un violinista. Quello che mi ha stupito è stato scoprire che Cristicchi, mentre tenta di fare il simpatico infarcendo di barzellettine più o meno già conosciute i suoi discorsetti e le sue canzoni spacciandole per farina del suo sacco, se la tira da paura.

Avevo già scritto, straparlando a proposito del Festival di San Remo, che Dolcemerda mi sta pesantemente sui coglioni. Se mi mettessi ora a spiegare cosa ne penso dal punto di vista "artistico" ed argomentare questa mia convinzione, quindi, mi ripeterei. Tanto è inutile stare a fare troppi discorsi, è chiaro che fa cagare più della Dolce Euchessina. Ma di cantanti e/o interpreti scarsi ce ne sono a pacchi, non basta la semplice mancanza di talento e capacità ad attirare la mia attenzione. Quello che proprio non sopporto è invece la presenza contemporanea di inettitudine, estrema vanità ed un certo successo; allora non mi va più bene e smerdo.

Il decreto a sorpresa improvvisamente partorito dal ministro Bersani mi gusta perché, se ho ben capito, si tratta al suo interno di liberalizzazioni che non possono che portare piccoli vantaggi ai cittadini, a discapito di categorie professionali fino ad oggi superprotette, in alcuni casi vere e proprie corporazioni. Per ora solo i tassisti, che non saranno probabilmente benestanti ma neanche poveracci, si sono incazzati di brutto. Le altre categorie per il momento stanno avendo le decenza di tacere, o per lo meno di non protestare troppo rumorosamente. Ci mancherebbe lo sciopero dei notai, dopo quello delle top-model...
Gli altri professionisti "colpiti" sono i farmacisti, gli avvocati e, appunto, gli orribili notai. Nessuno di loro, possiamo starne certi, si ritroverà sul lastrico per questo, e magari qualcosa si riuscirà a risparmiare. Tutt'al più cambieranno le loro Porsche e Mercedes ogni due anni invece che ogni anno, o compreranno qualche appartamento o yacht in meno.

Prima o poi doveva capitare, era fisiologico. Prima o poi dovevo per forza scrivere qualcosa su "Voglia"; me l'aveva pure raccomandato Padre Pio, apparsomi recentemente nel sonno. Forse sarà contenta Aurigafenice, che tempo fa mi aveva giustamente segnalato questa trasmissione, o magari non gliene potrà fregare di meno, non si sa.
Per chi non avesse mai avuto la sventura di incappare in questa genialata, spiego cos'è "Voglia": un colorato studio televisivo Mediaset ripieno di giovani uomini e giovani donne di età compresa all'incirca tra i 20 ed i 30 anni. La particolarità del programma, l'invenzione pazzesca, consiste nel fatto che non è fisicamente presente alcun conduttore, e si vorrebbe fare credere al telespettatore boccalone che gli idioti parlino liberamente per i cazzi loro, limitandosi a seguire il filo conduttore degli argomenti che vengono proposti tramite un monitor presente in studio. Se l'idea di un dibattito libero e non moderato poteva anche essere di per sé interessante, il risultato è semplicemente pessimo, per varii motivi.

Ora non vorrei insultare e offendere tutti quegli idioti che si ricoprono il corpo di tatuaggi.
In fondo si tratta di un disegno, e io amo i disegni. Però mi sta sulle palle chi fa le cose così, tanto per adeguarsi, perché fa figo, perché vanno di moda un po' come avere il blog. Tanto lo so che ce li avete quasi tutti, questo è il tipico blog di merda che frequenta uno che ha un tattoo.
L'altra sera vedevo un servizio di Enrico Lucci (mio padre) su Le Iene. Io adoro Lucci, tutto quel che dice e fa lo approvo a priori. Se anche lo vedessi in tv mentre percuote e sodomizza una anziana invalida non consenziente, lo approverei e riderei felice, penserei subito "figata". La iena incanutita si era recata ad una specie di fiera del tattoo, e qui si divertiva a pigliare abbondantemente per il culo i giovani tatuati. Quel che giustamente metteva in risalto con le sue domande ed i suoi buffi commenti, era la rara deficienza di questi appassionati, l'imbecillità assoluta delle loro risposte.

Non è vero, è solo un titolo ad effetto. In realtà ho scritto "porco diesel" su un tovagliolo di carta, poi mi ci sono soffiato copiosamente il naso, e quindi ho leccato il misto catarro-inchiostro dicendo fiero a tutti i colleghi "slurp". Tra l'altro la mia canappia oggi è simile ad un peperone a causa del nocivo effetto dei raggi solari, e infatti il moccio sapeva vagamente di peperonata.
Questo post, questa cazzata, scritta così tanto per fare qualcosa e più per senso del dovere che per altro, tratta in realtà di un annoso problema, un inquietante fenomeno di costume palesatosi negli ultimi tempi.

Un inquietante articolo su La Repubblica ci informa di una nuova irresistibile moda, veramente molto "cool", che sta "prendendo piede" un po' in tutto il mondo: si tratta del barefooting o, in parole povere, camminare scalzi per le strade.
La nuova tendenza, questa volta, non è nata in U.S.A. ma in Nuova Zelanda... anche se ovviamente è poi negli Stati Uniti che si è diffusa, come un po' tutte le cazzate più grosse. Ora, dico io... è risaputo che camminare a piedi nudi sia piacevole, se lo fai sulla superficie giusta: un bel prato pulito, una spiaggia con sabbia "fina fina" come la mortadella di Funari, un bel tappeto, la moquette, le pareti di casa o dei bei carboni ardenti, alla Mino D'Amianto. Sono d'accordissimo su questo, ci mancherebbe.

Nutro sentimenti contrastanti nei riguardi di chi può permettersi di non lavorare. Magari perché ricco di famiglia e mantenuto dai genitori.
Da un lato queste persone mi fanno rabbia perché sono privilegiate. Hanno tempo e mezzi per fare quel che vogliono, sempre. Una fortuna sfacciata, invidio questi bambocci. E qui sta il contrasto, perché tutto sommato vorrei essere al posto loro, farei cambio volentieri: se potessi, non lavorerei.

Stasera comincia quel gran contenitore di pattume musicale che è il Festival di San Remo.
Il Festival, si sa, è forse fra tutti l'evento più nazional-popolare in assoluto. Ascolti vertiginosi, paragonabili a quelli delle partite della Nazionale. Per questo, e perché comunque mi interessa la musica italiana, di solito ne seguo qualche serata. La finale se posso la guardo quasi sempre; poi va un po' a anni, a seconda degli artisti in gara e della conduzione. Giusto per sapere di cosa si parla, per poter spalare un po' di merda addosso a chi la merita, quando se ne presenta l'occasione. Quest'anno però sarà veramente dura, sembra che lo facciano apposta... siamo passati da Bonolis a Panariello. Per la prossima edizione mi aspetto Pino Insegno. Perché Panariello a me proprio non fa ridere per un cazzo. E si sente pure un gran gallo, è quello che da fastidio; pensa d'essere divertente solo perché ha l'accento toscano, come se bastasse quello per essere bravi comici. I cantanti non me li ricordo neanche, c'è la solita rumenta, neanche un artista interessante, uno per cui dici "dai, stasera c'è Tizio, vediamo come se la cava". Ogni tanto qualcosa di buono c'è stato: mi ricordo Renato Zero, Daniele Silvestri, Elio e le Storie Tese, Max Gazzé, senza andare troppo indietro con gli anni. Certo, sono briciole di una montagna di merda. Ad esempio, ora, c'è Dolcenera. Una stronzetta qualunque che si crede una grande cantante e si da un sacco di arie. Non la sopporto Dolcenera, le sputerei. Con quella voce tutta calcolata e strozzata, impersonale, che sembra quella di altre duecento interpreti, tra l'altro tutte più brave di lei. Ma perché non è ad Amici ha farsi insultare da Platinette, insieme con quel mediocre di Panariello?